Кирпичные стены двора, непотухшие лампы
Вовремя вышедший срок в сорок девять часов.
На битые стекла ступает нога - тихий месяц
Восходит над пыльной квартирой - здесь жила ты.
Вино из пустой кожуры, обработанный праздник
Выйди на улицы - там вновь свирепствует он.
Злорадствуйте, люди, вы слышите, здесь пахнет гнилью.
Посмертной наградой ей стали листва и весна.
Под ногой треснул сухой черепок - чье-то счастье,
И берег не видно - это самое время тонуть.

Но сколь не бори это солнце, подохнем лишь мы.
Закончится солнце - подохнем и мы.
Непобедимое солнце.
Непобедимое солнце.
Непобедимое солнце...

Я вижу, но боюсь рассказать, как призрак из серых тряпок
Я знаю, что есть только солнце, и вечно оно, а не мы,
Но гнев свой я прячу в подушках, я рою могилу
Готовлю чудовищный праздник тебе, о, звезда..

Видишь ли...
Видишь ли

мне очень замечательно сидится в темноте
А тебе отчего не сиделось?


Эти строки я вычитала и потом даже распечатала из дневника Господина горных дорог. Ранее я писала пронего. Не знаю чем мне эти строки так запали. Я даже не знаю их автора. Я даже до конца их смысл не понимаю. Но после таких строк я чувствую какую-то внутреннюю пустоту, которую нужно срочно чем-то заполнять. Я даже знаю чем её нужно заполнить, но почему-то не получается. Это моя лень, она меня и погубит.